Нас прощать не надо миру
И не надо понимать,
Мы свободный ветер лиры,
Сна полет, стихов кровать.
Мы, как книга, мы открыты,
Не известно, что в конце;
Мы на плахе, иль побиты,
Или счастливы в кольце.
Это жизнь, всему есть сроки,
К нам придет и наш конец,
Он в любви пройдет, ли в склоках
Или в сказке ей венец.
